¡Qué verde era mi barrio! Titanic

Corría el año 98 cuando se estrenó la película de Cameron. Después de verla en el cine, la alquilé varias veces en el videoclub. Por aquél entonces, internet estaba en ciernes y, las redes sociales, en pañales. Una década antes, cuando tuvo lugar lo que voy a narrar, y que dicho film trajo a mi memoria, ni siquiera sabíamos lo que era un teléfono móvil, cuanto menos, con cámara incorporada. De no haber sido así, quizás el final, hubiese sido otro. Y vale que aquello no fue el drama romántico de Jack y Rose, pero hubo ciertas similitudes que, aunque me este mal el decirlo, me hicieron pensar que algo había trascendido. Más adelante, sabréis a que me refiero.

 

Se llamaba Minerva. Aunque, bueno, en clase, todos la conocíamos por… ¡«La Titanic»! Y es que Minerva era una chica que sobresalía… en todos los sentidos. Melena rubia resplandeciente, en cascada hasta la cintura, cinta de pelo azul celeste y carmín permanente. Belleza griega colosal, de líneas curvas en hipérbole que tiende al infinito. En ella, cualquier medida, era desproporcionada y proporcional. Desde su metro noventa y cinco de estatura a sus «ciento veinte», tanto de contorno pectoral como de coeficiente intelectual. Con estas premisas, podemos deducir que Minerva era una chica que imponía. En la «sección femenina» era la efe mayúscula y, para el sexo opuesto, un diez en «formulación». Idolatrada e inaccesible, era como Palas Atenea paseando su palmito entre los pequeños mortales. Y lo de pequeños, es literal. Si a este currículo, le añadimos que sus ojos azules podían fundir el acero y que su padre era el Jefe de Estudios, ya estaremos en situación de comprender lo que voy a relatar.

 

Todo ocurrió durante el viaje de fin de curso. Íbamos en barco a Tenerife y, nada más embarcar, se levantó un violento temporal en el estrecho. Por indicaciones del capitán, se nos pidió a todos que ocupáramos nuestros camarotes y permaneciésemos en ellos hasta nuevo aviso. La clave estuvo en el reparto de números, que ni los niños de San Ildefonso, habrían hecho mejor.

 

Cuál no sería mi sorpresa, al abrir la puerta del cubículo asignado y encontrarme a la diosa griega, con sus armas sobre la cama, disponiendo peplos y quitones en el armario ropero.

 

—Perdona, perdona, me he equivocado…—me excusé, azorado, reculando hacia el pasillo—.

 

—¡Eh, Hola! Espera… A lo mejor he sido yo… ¿Qué número tienes?

 

He dicho ya que sus ojos azules derretían el acero…

 

—La 1313—dije, interponiendo mi tarjeta a su mirada—.

 

—Pues… No te has equivocado… Tenemos la misma—y sus rayos oculares esquivaron el plástico protector, acertando de lleno en mi centro vital—.

 

—Ehhh… Vale, iré a hablar con el monitor—logré hilvanar, antes de sucumbir—. Habrá sido un error.

 

—No importa, puedes quedarte… No espero a nadie en especial.

 

Minerva no tenía una amiga en particular. Todas querían estar a su sombra, pero no tanto como para que las engullese. Recordé que, a los que no se apuntaban por parejas, el tutor les asignaba un compañero al azar… aunque, por supuesto, siempre del mismo sexo.

 

—Ya,… pero —balbuceé, en mi terca postura de no creerme lo que me estaba pasando, por mucho que su mirada me estuviese diciendo «¿qué problema tienes, estúpido mortal?»—.

 

—¿Dónde prefieres, abajo o arriba?—Zanjó a bocajarro—.

 

Por un instante, me quedé bloqueado, pero su sonrisa iluminó el camarote, como si el sol hubiese encontrado un hueco por entre los negros nubarrones.

 

—La litera—continuó, haciendo un gesto hacia las camas superpuestas—… ¿En cuál prefieres dormir?

 

—Abajo—contesté, sin pensar—.

 

Asintió levemente, mientras se dispuso a quitar sus cosas de la cama que le señalaba.

 

—He visto tus dibujos en clase…—continuó hablando, de espaldas a mí—. Me he reído mucho con las caricaturas que hiciste de los profes. Se te dan muy bien… ¿También pintas otro tipo de cosas, como retratos y eso?

 

Pensé que había llegado el momento de tomar las riendas de aquella conversación surrealista. A fin de cuentas, no tenía nada que perder.

 

—Ehh… Sí. Dibujo desnudos… Del natural.

 

—¿Desnudos?... ¿En serio?—Aquella sonrisa hacía salir al sol de su escondrijo, y yo ya no quería que se fuese el nublado que nos retenía en aquel camarote—. ¡Qué bueno!... ¡Hazme uno!

 

El mismo nublado que impedía a mis neuronas encontrar la luz.

 

—¿Un qué?

 

—Un dibujo, ¿qué va a ser?

 

—Ehhh… ¿Desnudo?

 

—Como quieras… Si así te sientes más cómodo… Tenemos tiempo, hasta que amaine la tormenta.

 

A pesar de mis esfuerzos, no estaba haciendo un gran papel, pero teniendo en cuenta que hablaba con una diosa, no descartaba caer fulminado en cualquier momento y, así evitar el bochorno.

 

—Quiero decir que… Tendrías que posar...

 

—¡Claro!—

 

—Pero… ¿Sin nada?

 

—¡No, tonto! Me pongo el bikini... El resto, te lo imaginas.

 

—No dibujo mal, pero para inventar soy negado.

 

Su gesto pícaro parecía querer decir, «no tendrás que inventar mucho»

 

Sin pensárselo dos veces, se metió en el baño.

 

—¡Prepara tus pinturas, Picasso!—Me dijo tras la puerta—.

 

Me sentía como Goya ante su musa… O mejor, como Fidias puliendo la piedra desde el andamio, a la altura del regazo de su Atenea Parthenos. Cuando salió, lucía un albornoz blanco con el escudo del barco: un ancla y una corona. ¡Qué original!

 

Su melena de oro, su carmín permanente, su cinta del pelo azul celeste, estallaban en vivo arco iris contra el blanco algodón que cubría su cuerpo. Pero cuando éste cayo, ni la aurora boreal era rival para tanta belleza. Allí estaba Minerva, la diosa, tal como Júpiter la trajo al mundo, armada y desalmada, mortal de necesidad.

 

—Pe… pero… ¿Y el bikini?

 

—¿Tu musa lo llevaría?

 

Y entonces, diréis…: «¡Desperté!»

 

¡Pues noooo!

 

¡Dibujé! Con mano temblorosa, eso sí. Pero pude documentar a placer, cada pliegue de su orografía, cada centímetro de su geografía, cada arteria de su hidrografía, cada lunar de su astronomía. Y me empapé de conocimiento. ¡Muérete de envidia Galileo! ¡Qué yo he visto el centro del universo! ¡Venus, vuelve a la espuma, que tu monte es de Minerva!

 

Pero cuando creí que aquello acabaría en boda, la maldita megafonía, anunció la remisión del temporal y nos convocó a todos en la cubierta Paradise.

 

—¡ Por fin libres... Odio los días nublados!—exclamó la titánica Minerva, exultante de alegría, mientras el telón-albornoz, caía de nuevo, dando por concluida la fantasía.

 

Por supuesto, una vez zanjada la situación de emergencia, se revisó el reparto provisional de camarotes y, todo recuperó la «normalidad». El crucero continuó su periplo. Ella volvió a la soledad de su metro noventa y cinco, de sus tetas de infarto, de su brillante expediente, de su carmín permanente. Yo volví al anonimato de la mediocridad.

 

Años después, Minerva, como era de esperar, subió al Olimpo de los dioses. Yo no había vuelto a saber nada de ella hasta que… la vi en la tele. La diosa de la moda la llamaban. Modelo y empresaria, con una simple foto sugerente quemaba las redes sociales.

 

Y yo tenía un desnudo al natural, que no era más que papel mojado, en un mundo digital. Pero eso sí… Era único. Y solo mío.

 

Nunca se lo conté a nadie. ¿Quién me iba a creer?